miércoles, 23 de julio de 2014

El poema de Billy McGregor

Hablo por teléfono con mi amigo Billy. Del amor (el suyo). Del no amor (como éste), seco como un verano, pausado, haciendo como que se instala. Estaba escribiendo, me dice. En el momento justo en que ha sonado su teléfono -‘’hola irlandés’’- Billy escribía sobre el amor cuando falta. Qué cabrón, Billy no, el amor, tan de tantos, tan presente tan aquí hasta cuando no es ni aquí, ni toca músculo.

Antes de colgar me dice, voy a dedicarte lo que he escrito. Miradeverdá, qué tío, con lo que me gusta todo lo que dice cada vez que escribe. Ha hecho esto:


Si el amor es el ojo de una aguja
quiero ser un camello.
Quemaré mis naves.
Donaré mis órganos.
Me prostituiré.
Venderé mi alma.
Y prometo abrir todos los días las ventanas.

Pero que no me deje aquí. Tan solo.
Viendo muertos en la tele.
Buscando con los ojos algún dios.
Envenenándome.

Atraviésame, amor, el pecho como un rayo.
Que un pétalo de flor sea más que suficiente, una brizna de hierba,
para calmar el hambre.
De paz.
De belleza.
De sentir a raudales como un río la vida corriendo por la sangre.

Dame los ojos amor de ver colores.
Sácame del gris.
De los días de lluvia infinita.
Del tic tac del reloj y la música bajita,
mientras echo de menos saber cómo será.

Que te abracen.
Como a un árbol.
El calor bajo las sábanas.
Los pies bajo la mesa.
Los chistes malos.
Los helados, el cine, los rollos de papel, del váter y las pizzas.
Las fallas del terreno.
Los días sin hablarnos.
Los después.
De nuevo los helados, los grillos, mi taza de café.
Esa que dice, “Soy un desastre”.
Supongo que no había más tazas.

Debe ser magnífico que todo brille más.

Escribe pronto amor.


Te estoy esperando.





(GRACIAS)



2 comentarios:

  1. Qué belleza de poema.

    Siempre se habla del amor, cuando nos falta, o cuando nos va a faltar, que viene a ser lo mismo.

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    1. Escribe que es una belleza, sí.

      Claro que, a veces, cuando hablamos del amor que sí se tiene, uau, eso ya sí que es la rehostia.

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